Vendredi soir, à peine rentré de Poitiers et fraîchement débarqué au foyer, j’apprends qu’un des résidants a des invitations pour une soirée dans une boîte de Paris. L’Etoile, que ça s’appelle. Ma connaissance des boîtes du coin se limitant aux Bains-Douches, à la Loco et au Queen, pourquoi pas, me dis-je. Je conviens avec Sarah de l’accompagner ainsi que ses 3 amies anglaises qui sont là pour le week-end. Douche, habillage chic (mieux vaut se méfier, c’est quand même tout près des Champs), et nous partons. Sur les 4 anglaises, deux étaient habillées… disons en tenue de soirée confortable (avec un décolleté tout de même), et les deux autres carrément moins chaudement. Très court, assez provoquant, limite vulgaire tellement elles avaient insisté sur le maquillage. Mais bon, chacun fait ce qu’il veut en soirée. Par contre, se balader dans la rue sans imper de cette manière, c’est un peu tendre le bâton pour se faire battre.

Et ça n’a pas loupé. Pendant tout le trajet vers le métro, on a eu droit à des commentaires plus ou moins fins et à des racailles qui prenaient de grandes inspirations bruyantes (seraient-ils asthmatiques ? les pôvres). Arrivés à Nation, ces demoiselles me disent qu’elles veulent prendre le RER pour aller plus vite. Le RER à 23h30, habillées comme elles l’étaient. Y’en a qui ne doutent de rien. Très bien, je les aurais prévenues. Et ça n’a pas loupé non plus. Quelques mètres avant d’arriver dans le train, celle qui portait la jupe la plus courte s’est fait pincer la fesse droite par une racaille manifestement fort à propos de ce genre de choses. Elle avait beau faire l’outrée, il fallait quand même un peu s’y attendre.

Mais le pire était à venir. Une fois sortis du métro, l’une d’entre elles demande à aller aux toilettes et se dirige vers le restaurant le plus proche. Nous restons donc à l’angle de la rue de Presbourg et d’une autre rue dont le nom m’échappe, à proximité de la place de l’Etoile. Les passants me dévisagent. Me regardent bizarrement. Quoi, j’ai une patate sur le coin de la gueule ? Puis, un coup d’oeil rapide de l’autre côté de la rue me fait comprendre l’épouvantable vérité. Il s’y trouvait deux prostituées, juste sur le coin de la rue en face de nous. Et ces deux prostituées étaient habillées plus chaudement et moins vulgos que les deux anglaises avec qui j’essayais (péniblement) de discuter. Conclusion : les passants me prennent pour un mac. Si les flics passent, je vais me faire embarquer. Merci, vraiment merci. Le pire, c’est que je crois que quand j’ai voulu leur faire comprendre qu’elles étaient habillées pire que des putes, elles n’ont toujours pas compris.

Avec ma soutenance de stage cet après-midi se sont achevées mes études. 21 ans d’école, de collège, de lycée, de prépa, de fac, d’école d’ingé, et encore de fac. Des tas de souvenirs, des fous rires, des prises de tête, des bonnes surprises, des mauvaises surprises, des gens géniaux, des gros connards qui mériteraient un petit lavement à l’acide sulfurique, des révisions chiantes, des vacances délirantes, des examens casse-couilles.

Le train-train habituel, quoi. Les études, finalement, ça blase. Même si une fois que c’est fini, en fait, on se demande si on ne va pas faire un peu de rab. Je ferais bien un ou deux ans d’anglais LLCE moi, comme le gars S3; les zoulies damoiselles de la cafet’ de lettres, ça fait envie. Très beaucoup.

Je monte dans le train en direction de Poitiers d’extrême justesse, le TGV va partir. D’ici quelques jours, je ne serai définitivement plus étudiant, une fois ma soutenance de stage effectuée. J’ai même pensé à composter mon billet. Le contrôleur passe, et son front se plisse alors qu’il jette un oeil à ma carte 12-25. Instantanément, je comprends. Et merde, elle est périmée depuis le 2 septembre. 3 semaines, à peine, donc.

Je plaide ma bonne foi, lui assure que je vais la reprendre dès que je serai à Poitiers. 20 jours, quoi, merde. Il ne veut rien entendre. Et c’est 31 euros qui auraient dû me servir à acheter à bouffer (eh oui, le chômisme, euh, la chômature, quand on a pas travaillé des centaines d’heures et qu’on a pas 25 ans, ça ne rapporte pas grand-chose) qui s’envolent.

Bon, c’est ma faute. J’ai merdé, j’ai merdé. J’ai pas vérifié ma carte 12-25 quand j’ai acheté le billet.

Ce qui m’a un peu vexé, en revanche, c’est que le contrôleur ne dise strictement rien aux mecs qui fumaient entre les deux wagons, dans l’espace réservé aux bagages, aux coups de téléphone et à la montée/descente des voyageurs. Alors que c’est un espace non-fumeur. Deux poids deux mesures, quoi. Un voyageur qui achète son billet mais qui louse sur la carte 12-25, c’est 31 euros dans sa gueule, mais des gars qui fument et qui intoxiquent les autres voyageurs, quedal.

A 53 euros le trajet, pour se faire enfumer par 2 connards (parce que oui hein, la fumée, quand la porte s’ouvre, elle se pose pas la question de savoir si elle a le droit de rentrer dans le wagon) je me demande si la prochaine fois je ne vais pas prendre la bagnole.

Une heure trente d’attente. Puis c’est à moi.

“Alors votre formation… Un DESS. Ahem. Bon voyons la suite… C’est quoi UNIX ? Un logiciel ?”

Bilan, dix minutes plus tard, après avoir péniblement trouvé 2 annonces susceptibles de m’intéresser, je sors de l’agence ANPE rue Pétion. Avec une nouvelle info en poche : pour l’informatique, vaut mieux que j’aille à l’agence rue Alexandre Dumas. Qui se trouve aussi être celle qui se trouve à environ 20m de chez moi. Pouvaient pas m’y envoyer plus tôt ? Groumpf.

Plantons le décor : Mercredi 17 septembre 2003, 14h40. J’attends depuis plus de 50 minutes posé sur une chaise à l’agence ANPE de la rue Pétion, Paris XIème. Soudain, un jeune homme (celui qui s’occupe de l’accueil et qui donne des petits tickets d’attente, je pense qu’ils supposent qu’on est trop cons pour comprendre qu’il faut tirer sur la languette) déboule et dit à voix bien haute :

“Mesdames messieurs, en raison d’un problème informatique je suis au regret de vous informer que votre attente risque d’être d’une durée indéterminée.”

Mais aucun problème, voyons. L’informatique c’est mon domaine. Oui mais non, vous vous restez assis sagement et vous attendez, ou alors vous revenez un autre jour. Pas touche.

Bon, bah si c’est ça…

Je ne vais plus poster très régulièrement puisque depuis la fin de mon stage (ouin) je n’ai plus d’accès au net. Là, je poste depuis un cybercafé en face du foyer Charonne (le mien, quoi) qui même s’il n’est pas trop cher, a la capacité de rapidement me soutirer les quelques deniers qu’il reste sur ma paye.

C’est pourquoi cet après-midi, je vais franchir un grand pas dans ce que j’appellerai l’accomplissement ultime d’une vie d’homme.

Je vais m’inscrire aux ASSEDIC.

C’est la révélation. KWYXZ IS 30% GAY! Loosen up my stright mate! These days women like a man with some softer edges to grab onto.

Les meilleures choses ont une fin, et c’est aujourd’hui le dernier jour de mon stage. Ça me fait quelque chose, tout de même. Au bout de 6 mois, on s’attache, on se plaît, on se verrait bien rester plus longtemps. See you, les mecs. J’ai adoré. Z’allez me manquer.